lapersianaverde

2006-08-10T18:43:00.000+02:00

Esta noche los perros
lloran de rabia y resentimiento
enfrente de mi ventana.
Anoche lloraban
con tanta desesperación
y tanto miedo
que ahogaban sus lamentos
ante la más mínima señal
sospechosa.

2006-08-10T18:08:00.000+02:00

Abrí la ventana
y te llamé la atención.
Te dirigí la palabra,
tomé cuerpo
y pedí tu nombre.
Ese gesto rompió las amarras
de la indecisión y la soledad.
Promesas que nacen
En semillas de limón.

Veo la casa de la que me hablas
en tus ojos
y veo tu habitación y veo
tu cama
y deseo
que también sea mi cama
y el deseo
me alzó a la altura de tus ojos
y te besé.

2006-08-10T11:48:00.000+02:00

Soy de los que siempre
recuerdan los sabores de los besos
los aromas de los perfumes
como señales que no se borran.

Reconozco ese sabor a vodka
y tabaco negro en tu boca.

2006-08-10T11:41:00.000+02:00

Lo siniestro ha callado por esta noche,
no sin amenazar con el horror
de perder el nombre
y hacerte soñar con placer inquieto

2006-08-10T11:40:00.000+02:00

Nos dimos un beso
uno sólo,
lo que podíamos darnos;
un número de teléfono.

Su mirada gris
inolvidable.

Nos separamos
esa noche
entre el humo,
la música y el gentío.

Un mundo de ensueño
en sus ojos
llenos de deseo.

2006-08-10T11:30:00.000+02:00

Llevo a mi amor
en silla de ruedas
paseando por la ciudad,
al sillón de la reina
que nunca se peina,
lo llevaría también.

2006-08-10T11:25:00.000+02:00

Quisiera saber
A qué altura está tu orgullo del suelo.
¿Cuánto,
cinco, diez centímetros de tacón?
Y saber
cómo me ves desde allí
a tanta distancia de mí.

2006-08-10T11:21:00.000+02:00

Noche
de tejido azul
esponjosa y mullida
abierta
de par en par
la noche
con su luna blanca
desierta la calle
el cuerpo dormido.
Escribo
palabras mojadas
con la punta de la lengua
sobre su espalda.
Descansa.
No olvides mi nombre.
Un día te quise.

2006-08-10T11:10:00.000+02:00

Escriba mi mano
la línea
que delimita sus contornos
y abra
los orificios
permitiendo a su respiración
llenar el vacío
de su interior.

2006-08-10T11:05:00.000+02:00

La tarde. La caída del sol.
Cenit y ocaso de la incandescencia.
Espacio telepático entre los dos.

2006-08-10T11:00:00.000+02:00

Adornos y frascos de perfume
en la repisa del lavabo,
tus muecas
cuando te afeitas.

2006-08-10T10:53:00.000+02:00

Ningún sentimiento nuevo
que no sea
la intuición del mal
que se precipita sobre mí.

El cabaret es para mí
el lugar propicio
para conspirar.

En soledad.

Podría viajar
durante toda la noche
en esa aventura
en el vértigo
en la pasión desastre
de castigo y sacrificio.

Alcohol, soledad, risa
perfiles con los que dibujo.

De la destrucción
nacía la novedad.

2006-08-10T10:38:00.000+02:00

Me imagino
pegando esparadrapos
sobre las palabras escritas,
cubriendo con tiritas
las llagas de la mentira
que expelen ese aroma nauseabundo.
Dibujando con tintura de yodo
sobre hinchazones y moratones
que produce
lo callado
sobre la piel.
Cerrando los discursos
con puntos
de sutura.
Y mientras escribo
acaricio con negligencia
los pespuntes de una camisa de seda
en un placer ligero y prenatal.

2006-08-10T10:23:00.000+02:00

A unos pasos de ti
quedo fascinado.

Labios de rojo de vino
ojos de gata
cara de pera
las manos resecas
tus ojeras moradas.

Siguiendo el hilo de la ironía
te recuerdo tu sarcasmo.

Me hablas en otro lenguaje
que no es el mío;
te entiendo perfectamente, querida.

Eres mi América,
mi sueño transcontinental.

2006-08-10T10:12:00.000+02:00

¿De qué manera
es posible entender
tu ausencia?

Veo con desinterés
pasar el tiempo.

Cigarrillos.

Tiempo perdido
que se deshilvana
delicadamente
y se esfuma por la ventana
en volutas de humo.

Hay cosas
que si tú no estás aquí
no funcionan ya más.

2006-08-10T10:02:00.000+02:00

Se acerca
sin más seguridad que la costumbre.

Momentos en que
de noche
el ánimo
y el deseo que lo alienta
nos confunde
entre los comentarios
y las miradas
fugaces y desviadas.

2006-08-10T01:23:00.000+02:00

Caí enamorado,
todo lo que quiero es
ser libre.

2006-08-10T01:21:00.000+02:00

Espejo entre nosotros dos,
legítimos como hermanos,
amor interdicto
de melodía mortífera.

2006-08-10T01:08:00.000+02:00

Fascinado por la maravilla
de la oscuridad
el grave tono de la obligación.

2006-08-10T01:01:00.000+02:00

¿Qué es el amor?
Es el viaje
que iniciamos solos. El sol.

¿Qué es el mar?
Espejo
en pura línea transversal.
Perturbador.

2006-08-10T00:57:00.000+02:00

El tatuaje de tu piel
es el nombre de tu amigo,
la malla que ciñe tu cuerpo
es dibujo del tiempo que pasa.

2006-08-10T00:50:00.000+02:00

Para los amantes
está el mar siempre cerca
vecino el abismo
en que se pierden
en la locura de quererse.

2006-08-09T19:12:00.000+02:00

En su sueño, ella
te muestra todo.
Se llena de caricias
bajo el árbol
que deshoja
sobre su espalda.

2006-08-09T19:08:00.000+02:00

Flor lejana
piel que espera
mis manos.
Flor cerrada
tatuada
con dolor
en el corazón.
Prueba de amor.
Arrogancia que teme
el castigo del envidioso.

2006-08-09T18:56:00.000+02:00

Psicodérmicos poemas intro.
Cosquillas
con plumas de pato.

2006-08-09T18:50:00.000+02:00

No te canses
espera un poco más
enamórame, sigue
dame
lo que ningún otro me da.
Espera
que me canse
de no encontrar
en nadie
lo que tú me ofreces
y temo perder.

2006-08-09T18:44:00.000+02:00

Ha mordido ella
uno de los nervios
que palpitan
en mi cuello
sueña beber mi sangre,
se desvanece
en mi regazo extasiada
de placer barroco
y reconfortada por mi desidia
que no le exige más
que un momento a su entrega.

2006-08-09T18:29:00.000+02:00

Tengo un nudo en la garganta.
En la estación
que me despide
de la infancia
y me lleva a un mundo
que yo he de hacerme,
mi padre me da su fuerza;
ese día él deja de fumar.
Mi madre me besa con dolor
y miedo
a perderme.
Yo marcho valiente
y con un desgarro.

2006-07-23T20:20:00.000+02:00

Un poema
sí
uno

Papilla de masa de nuez
borrones de betún
y caricias de acero,
una uña metálica
desgarra la película
en la que filmaste tus deseos,
sí,
como
cuando estás
solo
como cuando cagas
y te dedicas a leer
etiquetas de champú y geles de baño,
así,
podría decírtelo en dos palabras
pero como de costumbre
me enfrasco
en botellitas de veneno
licores de cuarenta en adelante
y fumo, humo . Volutas
que dibujan el aire
y pintan
paisajes nuevos y delicados trazos
de evanescente suspicacia.
¿Me entiendes, verdad? Mi amor fulano.
Quedo, solo, espero, pinto humo
sueño, aparezco ante tu espejo
por sorpresa
como una cara malvada
que llora la vanidad del tiempo
y la lujuria de los instantes de caramelo.

2006-07-03T22:12:00.000+02:00

He concertado una cita con la máscara
que representa la farsa que más me place.

Esa mujer que se pinta los ojos
y perfila cuadrados sus labios,
secos, finos, cerrados.

Ella sabe que yo soy su hombre
y la acompaño en su entrega
a su goce de música
y danzas salaces.

Absoluta
y anegada de sí misma
Salomé de salón
que representa su comedia
con ferviente entrega
a la mirada de los machos
que desacredita y cuestiona
en su virilidad de patio de colegio.

Icono fantasmagórico,
diosa de barrio
al que rinden tributos y plegarias
que desdeña con soberbia y descaro.

Nepentes mortal
invaginada en su goce
autoerótico y exclusivo
que atrapa la mirada del otro
de la que alimenta su insaciado apetito
de veneración y conquista.

Eres la más bella Maria.
Eres bella y tienes un secreto.

Vuelves a mi vera segura
yo ciño mi brazo sobre tu cintura
sobre la que elegí tu vestido.

2006-07-03T01:54:00.000+02:00

No tiene forma y
no puedo decirla de otra manera
que no se contenga en
burbujas de espuma de rabia,
perlas blancas de ansiedad de macho,
viscoso esperma de cachalote,
caviar de arañas malabaristas
que tejen una camisa blanca de fuerza,
parásitos en una arquitectura de nervios,
hiedra articulada y enredada
en venas encendidas,
llagas en las mucosas,
comisuras rotas
que lo han dicho todo.
Cárcel de horrores cotidianos
que hacen soñar en líneas de fuga
trazadas en las baldosas
de los pasillos de los hospitales.
No tiene contorno y se expande
como un gas picante que hace llorar
y sangrar los párpados
como un aroma aldehídico
que aturde y acelera el ritmo cardíaco
Así mi mano, yo , creo , mi mano,
agitado me apresuro sin mucho acierto
a trazar líneas de lápiz que contengan
esa sustancia etérea y corrosiva,
y sujeten su irrupción anegante
y desoladora.
Asi yo, creo, mi mano,
raya la arena, araño las pizarras
escribo sobre el suelo
en gestos imprecisos y excitados
y pinto con pinceladas de tinta aguada
la voluntad de contener
un alud de terror y desesperación,
sostengo su delicuescente esencia
llenando los orificios de los oídos,
los cuerpos cavernosos
hinchándolos de una fuerza inusitada y viril.

tabaco de lata
huevos de pascua.

Todo eso te decía
en una canción.
Eso no pude decirlo
mas que
en cuatro gritos de rabia,
y después me reía
como las locas
Que bajan las calles
con los tacones rotos.

2006-06-09T19:45:00.000+02:00

Contuve la respiración
y sostuve el asco y el horror
por un instante.
Sabía que de otra manera
jamás hubiese podido atravesar el espanto,
fascinado por los destellos de la descomposición.

Me asfixiaba en la bruma pestilente
de ese estanque podrido en el que se hundían mis pies.

Una húmeda voluntad verde y espesa
había invadido las ciudades
arrasando las civilizaciones,
ahogando a sus hijos en la espuma de su lascivia,
licuando su carne en el ácido de su útero de flor caníbal.

Señora de las sanguijuelas y las babosas.
Viscosa madre de ojos gelatinosos y dedos alveolados.
Monstruosa sirena de pelo rojo.
Hembra terrible y sanguinolenta.
Medusa maternal.
Magma venéreo.

Entretejido a su seno vegetal
rompí costuras y reventé sus membranas.
Serpientes de gelatina
se enroscaban a mis tobillos
intentando retenerme.

Me aparté de ti,
reniego de tu amor mortal.
Abandono tu cálida ciénaga.
Me abro camino en tus tripas glotonas
y salgo de ti.

Nací a la luz seca.
En el olvido hice mi infancia

2006-06-09T07:28:00.000+02:00

Si puedo hablar, es milagro y es desafío.
Si hablo, puedo hacerlo desde el estómago.
Puede hablar la bilis en palabras verdes
nacidas de un hígado cansado
y entretenido en depurar melancolía.
Esta me corre por la linfa
y me mata un poco cada día.

El rencor no puedo decir dónde lo guardo,
aunque sé que está latiendo,
abriendo la boca
en algún lugar,
como una úlcera.

Una bandada de virus azules
se hacen ocupas
en la urbanización de mi cuerpo.

Más cosas por decir...
Palabras que me trago,
como sapos que amanso en mi boca.

El miedo,
es una puta caja de cartón
donde dormir en noches al raso.
una ola amarga
una cascada de vómito.

¿Dónde era ese valor de préstamo que no pude recibir en herencia?

Mi angustia es consabida y malentendida, cargo de noche.

Me temo un abandono más.

Mi miedo, asusta.
Mi terror aterrara a los demás.

Me quedo solo.
Una vez más.

Maldito goce enfermo, de soledad, cerrazón. Muerte.

Nadie hará nada por mí.
He muerto solo durante treintaycinco años.
Animado por alegrías de azogue.
Nada más verdad que la muerte.
Nada más duro que mantener la vida en pie.

Laca(de)n(a)

---------S1-S2-S3-S4-S5--------
palabras o así,
unidas como cadena que me ata a la realidad.
Eslabones con forma de.

Para pasar unas horas
entre fantasmas que buscan la luz,
y se asoman por las ventanas
en los caserones sombríos de las películas de terror.
Como se asoman por las ventanas de internet.

A mi lado el móvil,
y palabreando abracadabra
se esfuman las horas .
Se abre un boquete en la realidad,
una úlcera en las paredes del tiempo.

Lo pintan volutas de humo que prenden las gitanas.

ATAR Y DESATAR LAZOS.
UNO DECIDE ASIRSE O DESASIR SUS VINCULOS
COMO SE DESNUDA DE SUS ATADURAS.
SI SUELTA AMARRAS O SE ENREDA EN RELACIONES DE ROLES AMBIGUOS.
JUGAR A BONDAGE, DESORDENAR EL ROPERO.
SE RESISTE
RESISTE LA RISA
ROMANTICO Y EMPEDERNIDO
PARLOTEADOR DE POEMAS.
PASEANTE DE AVENIDAS.

2006-06-08T21:57:00.000+02:00

La angustia va entrando como un gas letal en mi cuerpo,
llena la bolsa del estómago,
hincha los pulmones.
Los miembros se agarrotan tensos y mi piel arde.
Un hormigueo punzante recorre el cuello, los brazos, la espalda.
Los riñones se contraen.
Respiro cada vez más agitado y jadeo.
El estomago está lleno de ácido.
El miedo se presenta ante mi mirada. Espanto. Fascinación.
El cuerpo reacciona con angustia incapaz de tolerar el afuera,
de dentro han comenzado a surgir
los monstruos que habitan los charcos cenagosos del temor.
Imágenes que recortan mi cuerpo como cuchillos y navajas.
Dientes que desgarran mi carne.
El aire se congela en mi aliento.
El miedo. El frío.

2006-06-08T17:34:00.000+02:00

Si he sido capaz de decirte,
cariño, te quiero,
hoy en el bus
entre la gente
con taquicardia y tartamudeo,
qué no seré capaz yo,
si sé que tú,
que estás a mi lado,
que me miras a los ojos,
eres quien yo he elegido.
De eso estoy seguro;
si me das tiempo,
yo, podré.

2006-06-08T17:31:00.000+02:00

He salido mil noches
y muchos días los he pasado en cama.
He soñado lo que mis ojos no eran capaces de reconocer,
en movimientos que se escapan a mi poder de retención.
He salido mil noches a la calle,
y qué se yo que buscaba encontrar en aquellas barras.
Me he quedado mudo mil días.
He roto en pedazos imágenes mil veces en mil pedazos.
Yo. Ése que escribe. Ese que no sabe de sí.
En busca de uno que lo reconozca. Mil veces dolido.
Mil y más.

2006-06-08T17:26:00.000+02:00

Resumidos los recuerdos en un sorbo de angostura.

Te hablo borracho
de licores destilados de lágrimas
que un hombre no ha compartido.

Recomidas las mucosas, heridas,
de ese hombre devorado por el llanto ácido
y el salitre de su deseo revenido.

Podríamos imaginarlo entregado en un abrazo a la muerte,
en su capricho de no mover ni un dedo,
en su apuesta a no ceder ni un ápice en su demanda.

Se le llama loco, si muere hoy,
por la pereza de vivir una y otra vez
una separación más.

Ese cobarde que se arranca los ojos,
se pone ciego, y echa a correr cuestabajo,
chillando como un niño loco y malcriado.

Le pedimos cordura,
y a su soga le pegamos cortesías
de papeles decorados con colorines y promesas,
que no llenan su estómago retorcido y ansioso.

Ni una mano de cal, ni caricias,
que sujeto a otra mano,
con cariño madura,
le lleva a un espejo donde reconocerse
en los ojos del amor que le sustenta.

2006-06-08T17:19:00.000+02:00

He intentado dibujar sobre papel,
en lápiz y tinta,
en palabras,
en pinceladas,
marcas de incisión temprana y profunda.
Yo, me he perdido en esas huellas que me han cruzado la piel.

El dolor es antiguo,
pesado; duración: cientos de años.

Sé que en su compañía,
encuentro un goce perverso
que secuestra la fuerza de un niño que un día se quedó solo.
Atado y atravesado por ligazones y pérdidas.

He escrito como hombre,
palabras que de niño no pude decir,
que resistían en marcas sobre mi carne,
que flotaban en humores entre vértebras.

El andamiaje que sostenía mis horrores
fue la jaula que encerró el deseo de ese chiquillo.
Sus ojos se cegaron de rabia al no encontrar
una mirada que le reconociera y lo hiciera hombre.

2006-06-08T17:12:00.000+02:00

Luz de escritorio
perfil de saturno
volutas de humo
roales de luna llena
agujeros siderales
suspiros,
anillos de calamares
que pintaron con tinta
caminos de escapista tenebroso.

2006-05-23T23:50:00.000+02:00

Me deleito en acariciar tus costuras de vainilla,
cicatrices que separan mi cuerpo de tu inmenso vacío cerrado.

Paseo por las sorpresas de tu piel convertida en paisaje.

Las yemas de mis dedos se excitan,
mi boca desea tragarte.

A ciegas.

Las manos se alargan
para invadir el espacio que separa mi conciencia de tus sueños,
y llego a ser tú misma.

Mi amada hermana, mi envés.
La cara más dura y siniestra de mí mismo.
La loca risa de la muerte.
Eternidad de mármol.
Tiempo sin aire.

Nunca más oí una palabra.
Nada se hacía más presente.

Ella era,
entonces,
una cúpula de vapor de agua, iridiscente,
que estallaba en el momento en que yo le pedía su nombre.

lapersianaverde

2006-05-03T23:24:00.000+02:00

Dando tragos, me equivoco,
y no doy pasos, hacia lo que deseo.

Pero,
si me disculpo por eso,
es porque quiero ir hacia tí,
de otra manera.

Quisiera no tener que levantar mis faldas para decirte mi falta.

Pero,
sin embargo.

Me entenderás, cuando en una sonrisa cínica
diga mi loca y arriesgada falta de pudor.
¿Me entenderas, verdad? Mi amor fulano de secos y grabados perfiles.

Te enseño mi agujero
que horroriza hasta los héroes mas atrevidos.

Ájax, amante de un enfermo y suicida esteta de pintura romántica.

Vana.
Desierta.
Esteril.

Agujero de macho .
Agujero de sentido.
Aureola de espanto.
Anillo de humo.

Tabaco perfumado que marca el paso del tiempo.
Seca barba de señorito huérfano de besos de madre.

Pena negra.
Federico,
hermano,
amiga de los pastos aceituna ausentes,
hija neurótica obsesiva de siamesas enanas de pelo rojo.
Encerrada amiga,
en una tinaja su secreto deseo.
Palabra relamida por grata y dolorosa.

Marina,
loca hermana,
de frías manos,
de hombre reseca.
Como tu cariño atento,
nenes que se asfixian en un suspiro de amor
retenido en minutos de ahogo callado.

2006-04-10T22:46:00.000+02:00

Con lo poco que cuesta
lo barato que sale
dejarse morir,
por Dios, por un puñado de dólares
por una decepción.
Una pena negra, sin colmo
sin fondo, sin limite,
un goce solitario y patético
por una afrenta con el destino;
una cariño pequeño
un olvido temprano.
Con lo poco que cuesta,
qué pena mas negra,
qué dolor mas grande,
qué pena mas dura,
qué seca es esta pena.
Qué poco cuesta,
qué ridículo,
qué fantasma mas torpe,
qué poco cuesta
dejarse llevar.
Qué abandono gozoso;
me recuerda los abrazos
de una madre
muerta de rabia y resentimiento
que amamanta a sus hijos
con la mala leche del desencanto
y el futuro
lleno de llagas.

2006-04-10T22:25:00.000+02:00

La muerte se ha servido su primer plato;
en la noche en que nadie osaba resollar
extendí mi mano
y quise desvelar su rostro.
La oscuridad envolvía
a los hombres esa noche
en la que la esperanza, llena de espanto
dejó las almas vacías, sin aliento, secas
sin fe, sin sueños y sin cd4.
El horror mostró la verdad,
más allá del día en que la muerte
se cobra su presa
Suma un secreto en su caja de sorpresas;
no entrega acuse de recibo
y deja un post-it encargando la próxima cena.
No tiene rostro esa vieja
sólo un vacío espantoso y atractivo
sin embargo.
Ése es quizá su encanto.
Seca como una rebanada del día anterior
en su ausencia de sentido
uno se abisma
sin deseo, sin fe.
Suspiros de convaleciente
caricias de manos frías que consuelan
lo justo.
Abandónate, dice,
aquel que cruce este umbral
dice,
abandone toda esperanza.
Las imágenes que un día
fueron reclamo y señuelo
desprestigian el aire que llena tus pulmones
de deseo inventado.
Un último suspiro inhala el perfume del olvido
y llena de vacío ese cuerpo que no fue
más que una sombra
en un momento dado.
A las cinco de la tarde
se lleva la muerte
a los héroes
como merienda.

2006-02-19T18:56:00.000+01:00

No sigo las huellas que he visto marcadas sobre la arena
las observo borrarse con las olas.
Veo una línea de humo blanco desvanecerse en el cielo.
Una voluta de humo blanco. Anillos de prometida.
Y sólo creo en palabras cosidas de una en una,
verdades,
nacidas del magma de la inconsciencia, sólida cadena.
Lo más real, lo más duradero, lo mas cierto.
Cemento Portland, loctite, palabras de poeta.

Una bolsa de aire comprimido revienta en mi bazo.
Ríos de ácido se derraman en la barrica de mi estómago.
Pelotas de goma deforman mis venas.
El cuerpo desarrolla gestos y volúmenes a su antojo.
El cuerpo no retiene las palabras que balbuceo para hacerlo mío.
Los riñones se inflan .El hígado palpita.
Los labios de mi boca se rajan en contiendas de lo más banal.
Los miembros desorganizados juegan a darse bofetadas.
La palabra resuena hueca. Eructos de angustia. Vanos.
Ventosidades, rugidos metálicos.

Fuí a buscar la sombra que tú dejaste allí.
No encontré ni recuerdos.
No perdí más tiempo
y me largué del lugar en que nos vimos por última vez.
Sin saber ni qué ni quien era,
ni tú, ni yo.
Creí que jamás existimos.
El cuerpo me lo ha dicho:
estuve vacío sin ti.
Mi mirada no sostuvo más tu mirada
Y desaté mareas y rugieron mis tripas.
Se encargó el tiempo de poner a cada cual en su sitio,
y los cuerpos unidos una vez por velcro
se llenaron de sopor y hastío.
Dejaron de beber vientos y zigzaguear las caderas.
Las manos murieron de cansancio.
Los labios se cerraron cosidos
y pegados por lágrimas espesas.
La boca está cerrada,
el hígado se inflama para decir palabras amarillas.
Lo que creí una vez ser mi cuerpo evolucionó a rayas de lápiz
Anillos de casado. Volutas de humo. Agujeros de deseo.

2006-02-07T14:41:00.000+01:00

Te presento un top manta de grandes éxitos
tendido a tus pies de coral gastado,
te ofrezco una capa de fieltro
para que la pises con garbo y salero.

Tejo a tus tobillos
una red de hilos de azúcar caramelizada
para que te enredes en mi travesía de marino ajado,
a mi barcaza de solitarios caminos,
y pongamos en proyecto
factorías en calas lejanas.

Una fantasía recurrente,
el sueño más vedado.

Un par a mi cuerpo
un otro a mi vera
una cara que mirar
y unos ojos que me miran
unas manos que acarician las mías.

Un sueño que ilumina mis paredes
haciendo amable mi estancia
en el motel caminoenmedio.

Estoy calentando tu lado de la cama,
haciendo un boquete en el colchón
trabajando una trinchera
donde descanses después del combate.
Guardo marcos de foto
en los que poner tu imagen, sonriendo
mientras te fotografiaba aquel verano
en nuestras excursiones.
Estoy inventando una novela
que te figura un carácter acorde con el mío.
Te invento un cuerpo amoldado al mío.
Me masturbo en soñar tu nombre
y corro, en caminos que se cruzan con el mío.

2006-01-16T23:08:00.000+01:00

Mientras me susurras tu afecto, me azotas las nalgas.
Será que necesito junto a una caricia un pellizco.
Un beso apasionado con lengua
y un mordisco que me haga sangrar los labios.
Cuando empiezo a pensar por mí mismo
ansioso, te pido que me insultes y me degrades.
Si muevo mis manos y hago cosas
espero en las muñecas
las esposas que me impidan agarrar puñados de viento
y crear objetos que reflejen mi cuerpo.
Al sentir el roce de quien más quiero
y ver muy cerca mío las cosas que tanto deseo,
bajo la escalera corriendo
y voy al bar a llenar mi buche de tragos.
Sube el miedo a la azotea
y salta por la ventana el respeto a mi nombre.
Me despido de mi más querida ilusión
y me entrego a la tortura y al castigo.
Me lío con ataduras
amarrado a una silla de la que no puedo levantarme,
sujeto a un juego de bondage con mi persona,
resistiéndome a desatar mi deseo
y abandonar la mazmorra en la que he confinado
al hombre que ama y puede decirlo.

2006-01-16T23:02:00.000+01:00

Soluciones extemporáneas a pie de pista de baile.
Revoluciones de caderas,
hombros que importan sobre si la carga de la noche
Mujeres que no son más que trazos de eyeliner,
rimmel y carmín
polvo de rubores de niño,
tacones que elevan su feminidad contestada
frente a machos que son hojas en blanco
perneras que se abren
en arcos tensados por el temor de su insostenible posición de firmeza.

FM2MFF2MMF2MM2FF

Entrando en pista.
Al abordaje de un espacio
donde se representa la mascarada de ser objeto de deseo para otro.
Entre copas de colores, manos que ansían tocarse.
Dejo de ser hombre como mandan los cánones
sacudo mi cuerpo y me propongo el juego del despiste.
No soy hombre ni soy mujer.
Porque mi ropa no me hace miembro de cofradía alguna.
Para ella
soy un hombre que confunde,
cuestiona su feminidad e interroga su deseo de mujer pintada en trazos de tinta negra
sobre sus párpados cansados
elevada en un altar sobre talones tensos.
Para los hombres
soy la cara siniestra de su deseo prohibido,
el camino errado de su cuerpo
sin seguro a todo riesgo.
El rival que avergüenza sus convicciones.

2006-01-09T22:57:00.000+01:00

Como protesta de enfermo terminal
decidí, yo,
sin ser el que decide nada
de lo que pasa por las calles,
llegar más lejos,
y asomarme al otro lado de mi muerte segura.
Provocar a la muerte,
hacerla sentir vergüenza.
Y yo.
Si aún es posible decir esa palabra. Yo.
Correrme en tinta,
pasear la figura triste de una sombra macabra
sobre sábanas blancas.
Y llegar a un punto. Límite. Hora pequeña.
Así,
donde se disuelve,
en el alcohol,
del perfume de una nephentes mortal
la carne de un hombre condenado por,
sea dios quien me lo diga,
qué razón absurda ,
la que me entrega esta noche a la más honda angustia.
Lápiz de grafito y cedro.
Hermano.
Miembro viril impotente de ser
amante de mujer fértil
que dé
a mi poco tiempo
fruto y sentido.
Continuidad que dé verdad
a lo que a penas empecé a ser
Y dejé de poder
seguir.
Porque.
Tengo imágenes que poner a posta para ilustrar el no
poder,
continuar.
No quieres, no más

2006-01-09T22:55:00.000+01:00

Salir a la calle,
o no.
Tomar una cerveza
más.
Quizás,
meterme
en la cama.
Esperar más
o porqué no,
confesar
llevar
sida
en mi vida.
Esperar más.
Qué necesidad
tendré yo
de hacer tal cosa.
Sentarme
a la luz
de mi escritorio.
Poner una palabra que
sea un paso afuera de
la angustia.
Tejer una red
de símbolos queridos
que recojan mi caída en plancha.
Esperar un poco
más.
He aprendido con
el tiempo a
soportar
esa carga,
viral.
A llevar
dentro mío
un estigma.
La química
hace posible continuar en pie
y el deseo también.
Llega ahora
el momento de decir
mi dolencia más grande.
Ese virus azul
no me ha matado,
pero
Ese virus ultramar
ha hecho más
por mí
de lo
que yo
hubiese hecho por
mi mismo.
Me puso frente una pared en la que recibir la muerte,
En una picota en la que ser sujeto a juicio.
En una palestra en la que estoy conminado a confesar
Y morir de culpa.
Yo no soy
un delfín de hocico blanco
que proteger de la extinción.
Ni la madre muerta que parió en final del mundo.
Cuando hablo de soledad y hablo de angustia
y hablo de dolor, de miedo,
señores míos,
sean mis palabras sombrías, quejicosas,
puedo decirles a ustedes, señores,
Puedo darles a ustedes mi amor y con él
el miedo, la angustia y el espanto.
Tejo camisas de seda de gusanos intradérmicos
Con abrazos de narcisos ateridos y aterrados.
Confieso que tengo miedo.
Pero les digo,
miedo me dan ustedes.
Su miedo es lo que me asusta de verdad,
no el mío, con el que duermo abrazado en postura fetal.
Lo que me hace sentir muerto de frío es,
que no habrá palabras suficientes, ni justas
que me devuelvan la emoción alegre de la espóntanea palabra.
En mi discurso media el miedo y la impotencia.
Y la soledad de la que hago mi musa
es la figura de la consternación.
Un espejo que espera otro momento.

2006-01-09T22:41:00.000+01:00

Antes que nada voy a hacerme prometer pinchar el botón enviar.
Escriba lo que escriba. Aunque al final vendrá la vergüenza a decirme, qué haces loco.
A punto he estado de escribirte un sms diciendo: ya no estoy tan tranquilo. Necesitaría verte antes del jueves y seguir hablando. Dame cita antes, si puede ser.
Bueno...ya me temo que ni hago una cosa ni hago otra.
Escribir no me esta sosteniendo. Pasear, me está dando angustia.
Beber me esta hartando y llevando a lugares que ya ví y no me han dado cobijo.
Te voy a decir una verdad tristísima. Tabaco, cerveza, soledad, mierda.
Ahí va mi vergüenza y mi llamada de auxilio.
Qué ha pasado para cambiar la imagen con la que me has recibido hoy, a llegar a este punto de maníaco persecutor de ayuda? OK. Ya no envío este mensaje. Con el enviaría el resto de mi dignidad.

2006-01-09T22:38:00.000+01:00

De vuelta a casa.
A la luz de escritorio.
En auxilio de mi poca prestancia,
a resguardo de un sentimiento
raro,
extravagante.
Entrometido en historias de más arriba y de más abajo,
apenas puedo decirle más.
Voy llenando el buche de tragos amargos
y la paciencia se fue de rebajas.
Lo que queda de este hombre se escribe aquí.
En lánguidos suspiros
en arrebatados rugidos.

2005-12-18T18:36:00.000+01:00

Puedo hablar de mister y miss nomeacuerdo.
Puedo, porque conozco a esos hombres y sé de esas mujeres.
Puedo hacer una oda a sus encuentros y a sus soledades,
puedo, porque sé de qué se adornan y sé como se miran a los ojos.
Podría hacer correr por sus venas de grafito, ríos de metales ardientes,
en sus alientos quemar aromas de noches de alcohol de mil colores.
Puedo hacerles balbucear palabras en sordina,
malentendidos
y hacerlos jadear con ansias
de hielo seco.
Pero cuando vuelvo a casa
no tengo ganas de hablar
de nada,
de nadie,
que no sea el esplín que tú,
que tu recuerdo,
que tus bailes salaces, y tu risa de loca me inspira.
Por eso;
Tú sabes.
Tú que aún estas despierto
cuando toda la ciudad esta cubierta por sábanas de cielo raso.
Sabes bien de qué te hablo.
Tu conoces bien el camino que te lleva a la cama.

Una hora cualquiera:00
Tu último deseo antes de entregarte al sueño.
De eso no se habla.
Nadie quiere saber de eso.
A eso, muchos le tienen miedo,
Y sin embargo, sabes lo que son capaces de hacer,
y de aguantar,
para,
una vez más,
poner en juego,
esta noche,
Una vez más.
Esta noche,
otra vez más.
En juego,
los tacones, sus corbatas.
Los iceberg de sus tragos ansiosos
son dados, que marcan la hora,
de apurar el juego,
la última mirada,
una última meada.
Y ya está,
ya está.
hh:00
el olvido que trae el sueño
suena un gong.
Un colacao
las llaves. Tu bolso.

2005-12-18T18:32:00.000+01:00

Un flashback en una calada: se me viene a no se dónde, por no decir, se me viene a la cabeza, en fin, lo vine a decir: dónde va a parar el deseo de los hombres/de las mujeres; denso como la pulpa de la calabaza, una vez que llegado el fin de semana, hora h:00/día d, consumido el alcohol, agotado el dinero de los bolsillos, recalentados los bajos y con las bocinas en alto, se nos dan las tantas, se va uno para casa a reparar el motor, con la junta de la culata quemada, y un sábado más, derrengado, que no un martes, que no un lunes, no, ni se te ocurra, que no.
Sábado dd/mm/aa 02:00 h, ése es tu momento; el que te toca, entre tu semana de madrugones y cafés con leche aprisa. Mira, amigo: o los pillas bien, te lo sabes montar, o no hay nada que hacer hasta el próximo turno. Eso te lo tragas. Te lo despachan así, en dos palabras, te guste o no, te lo tragas cari, o no hay tutía. No sé si me explico, pero en todo caso, no tengo yo obligación de ser coherente ni consecuente, cuando todo lo que escucho y he de oír, me viene en mensajes encriptados y que he de tragar a bocajarro, y ojito con rechistar. Te hablo más tarde. Sms.

2005-12-13T11:12:00.000+01:00

En su mirada ausente, en su iris absenta,
en su reflejo,
perdido en sopas etílicas
y aromas aldehídicos,
en su más absoluta soledad.
La encuentro,
como la perla irregular que lastima mis pies, allá abajo.
En su pupila es ausente, su iris absenta.
Su recuerdo llega a mi boca en un regusto de angostura.
Maldita sea.
Su recuerdo llega a mis papilas con regusto a mala hierba.
Maldita, ella.
Apedreada con caramelos de violeta
y granizo de arroz hinchado.
Blanca como una muerta se despedía de mí para siempre.
Mi amor jamás pudo tomar forma en su seno.
Su salvación no podía ser engendrada por mi aliento.
Bebimos licores de infortunio y desencuentro.
Bailamos cogidos por la cintura.
Paseamos como un amor de postín y verbena.
Marchito su bouquet de narcisos amarillos.
Y manchado su delantal con el sudor de mi cansancio.
Ella . Maldita.
En su mirada ausente , en su iris absenta,
En su risa de loca de remate,
En su abandono sideral de amores que no podía tragar,
pedía que la sujetara,
y en mi soga se asía al tiempo que nos hundíamos
en noches de humo de tabaco negro.
Locos como enamorados que saben
la verdad de su imposible encuentro.
Yo, navaja suiza que acariciaba su mejilla,
Ella, pantys de nylon que se corrían en noches
de vértigo y desesperación.
Musa enferma que arraigó en mi hígado.
Perlas de bicarbonato y besos de regaliz.
Bailamos enajenados y locos,
a dos bandas.
Esa mujer fue en busca de hombres que nacieran
de su barriga canalla.
Y en su boca de coral de mar muerto,
sus labios salobres y sellados,
palpitaban sin poder decir nada.
Su vientre se abría con espanto en su vacío.
No pudo bailar más.
Y el vestido que elegí para ti, sobre tu misma cintura. Es verdad.
Lleno de quemaduras de colillas de Gitanes
Ha perdido sus lentejuelas de luna llena,
Y mis manos, ya no acarician más a mujeres.
Mi amor más antiguo,
mi amada más mentirosa.
La farsa más vanguardista y epatante.
Ella. Maldita.
Abrazará a sus hijos con olvidos
y manos muertas, que llevaron narcisos secos
al altar de sus mentiras.

2005-12-13T11:10:00.000+01:00

Círculos de tiza que encierran elementos.
También, cápsulas de plástico que dan forma a sus aspiraciones.
Conjuntos y subconjuntos vacíos.
Globos de gas que elevan sus pompas.
Seres que se asimilan a un gran buff de vanidad y aburrimiento.
Alientos de desprecio que soplan pollas y lenguas que rastrean húmedas la estela de sus laceraciones.
Idólatras de un vestigio.
Retraídos fanáticos de un padre ausente que no les reconoce.
Horda de sordos y egoístas vanidosos.
¿En qué imágenes que asoman para hacerse señores de excepción?
¿A qué rechazan? ¿en que rincones se esconden?
¿No son conscientes de que su ánimo de reconocimiento se desdibuja en su abandono?
Sus vínculos se precipitan en aristas de ignorancia.
Sus disfraces no son capaces de ocultar la soledad y el desamparo en que han crecido.
Y sin embargo elevan peanas de cretinismo para hacer posible la imagen de sus sueños de grandeza.
Dejan en su desconsideración de saber de algo que les ha hecho y les ha deshecho.
Se reúnen en cenáculos de despojos en los que se entregan a sus vacíos con la ceguera de los que no ven allá abajo sus pies hinchados y errabundos.
Allá afuera hay un hombre descreído que duda.
En su soledad, elige caminos
de la manera más sorprendente
y persiste como un impertinente
por aborrecer la compañía de una mentira que lo ganaría,
y que al hacerlo público lo borraría de su deseo.

2005-12-13T11:09:00.000+01:00

Resisto retenido en casa,
amarrado por riendas de ligazón antigua,
renegando desear más allá y otra cosa.
Retenido.
Resentido.
Revenido, repetido.
Reprimido.
Resumido en reprimendas y reproches.
Recogido. Retorcido.
Restringido y repudiado.
Recargado de rencores y remordimientos.
Arranco en rugidos de rabia,
porque me recomo y me rindo,
porque nada ni nadie me reconforta.

2005-12-10T20:37:00.000+01:00

No hay quien me aguante.
Lo digo con resentimiento y desesperación.
No hay quien me aguante,
quien me sostenga
Allí donde puse mis esperanzas, hubo una malla agujereada,
como el que escribe,
agujereado por una herida incurable.
Me dedico a la costura.
Y con elementos de sutura
coso el forro de mi piel sin caricias de madre.

2005-12-02T00:17:00.000+01:00

Querida amiga:
Le escribo arrinconado en el water de mi casa.
Aquí me siento seguro,
soy el que quiero ser.
He robado rimmel y la laca de uñas,
y con ello le escribo estas letras.
Pocas palabras me bastarán,
para hacerle saber que desde que usted se fue,
comí de lata, acumulé basura,
arruiné mi tiempo,
descubrí placeres perversos, en su ausencia.
Me convertí en artista rencoroso,
hombre retraído y mentiroso.
Ladrón de retales de concupiscencia.
Ladrador salaz de mensajería instantánea.
Padre de flores de miga de pan.
Y en su lugar he encontrado,
La satisfacción loca de masturbar la sensible raíz de mis uñas de gato.
Le pido a usted,
En su razonable desconcierto,
acierte a olvidar mi recuerdo enfermo
Y encomiende por caridad,
a la armada de salvación,
derribar mi puerta cerrada.
E inaugurar mi exposición
de cuadros pintados con escobilla.

2005-12-02T00:09:00.000+01:00

Abre documento en blanco
documento sin título.
Hombre sin nombre
retazos de deseo,
recogido en su casa cerrada
sin visitas y sin vistas.
Ha llegado a su luz de escritorio
y mientras espera,
fuma cigarrillos de tiempo liados.

En el sostre de la cabeza, a oscuras,
una luciérnaga borracha parpadea
entre amapolas de opio y sueño.
Una sustancia densa que debajo del mar de su pantalla
infectada de virus azules,
empuja a la orilla de sus párpados.
En su intento de ver la luz.
A tientas y a locas,
dando palos de ciego resentido.
Ese punzón atraviesa las papilas de tu lengua
te raja las comisuras de la boca.
Palpita una paloma nocturna en el fondo de tu pecho
y en la garganta burbujea palabras incomprensibles,
espumas de salitre de playas de mar negro.

Ey , tu has visto a mi perro?
Has visto sus ojos?
Has visto su mirada de azogue?
Has encontrado a mi amo por la calle?
Has visto su dentadura de caninos afilados?
Has comprendido lo que esa mirada pedía?
Lo que su mirada perdida buscaba?
Has sido tu quién ha reclamado su nombre?

2005-12-01T11:49:00.000+01:00

Hablaré del miedo desde el rincón donde me escondo asustado.
A veces, casi siempre resulta costoso comenzar una reflexión, porque con ella se nos revelan las más intimas angustias y las más insospechadas cortapisas a nuestro pensamiento consciente, una vez dispuestos a bucear, como podría figurársenos, en el océano ciego de nuestros insondables abismos, nos retiene una sensación asfixiante impidiendo que descendamos en búsqueda de perlas perdidas. Es el miedo, y la duda, la que como malos consejeros que prometen la seguridad de una imagen distorsionada a condición de la eternidad de un moderado dolor, nos disuaden de hacer ese gesto decidido y valiente, llamándolo loco, de rebelarnos y revelarnos nuestra más intima contradicción.
Fausto no usaba lentillas.
Pedro Picapiedra bailaba en el Rockola en tanga de pterodáctilo.
Wilma no sabía del deseo secreto de su marido. Era una abnegada troglodita tragona y tartamuda.

2005-11-29T10:05:00.000+01:00

Entre que tengo miedo y que me cuesta poner palabras a la magnitud de irresponsabilidad que me lleva, te diré; te contaré entre una mentira y un suspiro, lo que recuerdo.
Yo no sabía nada. Pero me hacía creer que entre nosotros, y aquí he de pararme a acariciar el teclado, hubo un día algo que creí más verdad que la dureza de la madera y mas eterno que la soledad de un hombre que nunca ha amado.
Déjame mi amor que llore. Solo por costumbre; también porque jamás pude llorar mi pena.
Esa mazmorra que me contuvo entre barrotes de regaliz que me hacía querer morir de niño.
Un espejo roto en pedazos que está en el fondo de mi garganta, me rompe en llanto, querida.
Soy ese hombre que te abraza caminando en el paseo y te hace sentir mujer segura y firme.
Yo sin embargo dejo de ser hombre al llorar. Ese llanto de niño malcriado y desatendido que pide cariño a puñetazos y que escupe a su mejor amigo.
Está roto como el lugar del que salió para ser hombre, maltrecho, maldita sea, mi amor renegado.
Y ahora mientras espero que me devuelvas una mirada que me diga que aún soy algo para ti, y mientras que una voluta de humo se me lleva el deseo de ser tu paño de sudario, entre que espero y que me pierdo, ya no sé que te andaba yo pidiendo; si pedir amor y caricias que no se detuvieran o ponerme a vomitar en la cama de tu falda, y reír histérico como hijo que no ha sido considerado hombre.
Te suelto de la mano y me pongo a andar solo, y me escondo dentro de una tinaja roja para que te vuelvas loca mientras no me encuentres, y huir de tu deseo de tragona insaciable, mamita, loca enana de pelos rojos que me asan la asadura en barbacoas de infames penurias. Quién te dio mi número, malabarista loca. Quién, que puso el grito en el cielo. Y me abofeteaba la cara esa sombra que me despertaba por las noches.
Entre los vómitos y la inmundicia perlas que no pude digerir; mis canales de comunicación ponen en contacto un mundo secreto de dolores fingidos y espasmos orgiásticos y la fría verdad de las hojas del calendario, mes de diciembre; te reprendo angustiado, y me meo las manos.
Y en mi risa histérica de macho herido me pongo a chillar como loca enamorada, a soltar carcajadas de risa muerte en mil dolores de muelas que no disimulan las estampas de santos que me pongo como cataplasmas. Sino una cocacola con morfina, inicio de mis botellones futuros.
Una vez dicho todo esto, advertiré que entre la verdad y la ausencia no puede discernirse más, y que si uno se ha visto a sí mismo despedazado por la palabra de una madre loca, pocos lugares tiene donde esconderse sin ser encontrado por la angustia de su amor enfermo. Y se duele, porque hay amor dolor y pena de soledad y terror de desechos.
Reconstrucción y destrucción, deconstrucción e instrucciones de uso de un programa de inventario y sabotaje de tratados entre humanos.
Señores, permítanme mentirles y no me detengan por sacar las bolsas de basura fuera del horario prescrito por la autoridad. Sólo este gesto de desacato me hace libre y generoso.

Después me propuse salir a la calle, porque en casa ya no podía más, y fantaseaba con una noche de sábado, hoy lunes seco y sin llamadas. Pero iba y venía, mi imaginación grotesca como el carácter italiano, entre risas y quejidos, coño! Que mal me sentía. Y ni robar cerezas ni besarme las yemas de los dedos me satisfacía. Me encontraba perdido, y como suelo yo hacer, mintiendo a las cuatro esquinas de cariños de bolsillo, que esperan mi sueldo.
Bajo a la calle porque yo creía que alguien me daría un saludo y con la excusa de bajar las bolsas de la basura, qué mejor excusa para salir un lunes, me diría: ojos negros tienes ladrón y yo risa loca de nena machota me sonreiría con gesto de desagrado y propuestas de seducción.
Pero me retengo.

Mujer de párpados verdes, dulces de manzana,
ojos abiertos que me miran absortos;
y yo borracho de cerveza rubia
hablando en eructos
boca de la verdad,
esa que no te muerde si no mientes,
viejo ya de deseos pasados,
cano de recuerdos vagos,
melancólico de amores soñados,
te pide relaciones
a través de una pantalla,
fría, helada como la sonrisa
de tus mañanas de nieve y blanca
como los anises de tu cariño añejo.
Yo maldito perro de mordedura rabiosa,
te sigue, rastro de tu camino
pidiendo besos que luego maldigo.

Sujeto por detrás,
mi amor ,anal;
once mil vergas me azotan
en fantasías de sodoma y gomila,
me atan
arrepentimientos
de noches vacías,
de vueltas
y volutas de humo
polvos desleídos en licores
aromas aldehídicos
sabores metálicos
manos de crin
caricias de hombres desmembrados.

Entre mis manos
tengo
una cabeza de hombre
buceando
mis ojos lo miran absorto
en su mirada ausente
su boca
roe mi vagina de miedo reseca
y pánicos negros
jadean pamplinas
no lloran los hombres
manos resecas, agrietadas, efectivamente
que auguran los más ruines placeres.

2005-11-15T17:28:00.000+01:00

En su mirada ausente, en su iris absenta,
en la línea de su boca cerrada;
en su aroma de mar muerto.
En su exilio. Hoy la encuentro escrita.
En nuestros abrazos quebrados y en la risa loca de una noche borracha.
Ella ,huyendo de su destino fatal, se entregó.
Ya rendida, dejó de palpitar y retorcerse
atada como estaba a una maraña de deseo enfermo.
Se dejó entonces. Dejó de resistirse y se abandonó.
Y se la llevaron vestida de blanco satén,
blanca de escarcha de arroz inflado.
Lapidada por sentencias de redención.
En su mirada ausente, en su iris absenta de mal agüero.
Una última sonrisa segó la costuras de vainilla que la unían a mí.
Dispuesta a olvidar, anegada de sí misma.
Secuestrada de nuestro amor imposible, se la llevaron,
hueca y sin voz.

2005-11-14T20:52:00.000+01:00

Tengo que decírtelo: no sé si puedo permitirme meter lalengua en tus oídos, pero tengo que decirlo;
si no sé que soy capaz de detonar mi carga y hacer volar en pedazos mi cuerpo, tu memoria y el mercadona entero.
Ahora reservo mi recado, advirtiendo al resto a gritos que no permitiré sus juicios pronunciados en voz baja en confesionarios de vergüenzas y reproches.
He perdido toda relación y parecido con un ser humano. Yo he dejado de ser carne y transustanciado en verbo me meto en los agujeros de tus oídos, abro las comisuras de tu boca, restrego tus párpados y te hago llorar. Porque yo soy Heathcliff, y te pierdo. Soy una mancha en tu vestido blanco; la angustia de tus noches; dolor en tu vientre.
El tormento que toda tu vida has sentido y no has podido decir. Ese malestar entre sábanas que tus lágrimas han pintado de colores. Romántica tortura. Pesada; duración cientos de años. La mil dolorosa de tus noches.

2005-11-14T20:49:00.000+01:00

Cuando la angustia vierte a través de sus dedos la mierda que contiene su estómago. Se arrima a un rincón para vomitar. El mal no deja de hacerlo vergonzoso y a su luz de escritorio, y en la esquina meada repleta de babosas, se vacía , y su pudor se derrama. En la noche esos gatos también son pardos, y a su manera, le importa poco lo que queda a sus espaldas.
Si no me explico con la suficiente claridad será por razones que a todas luces han sido apagadas. Señores, aquí fuera, no existe modo de hablar que no ponga en tela de juicio, razones, prejuicios, angustias y retortijones.
Elegiré el mejor papel, para rayar con tinta y lápiz, será el mejor regalo que ofrecer a mi amada.
Prohibidos par mí su cuerpo y el lugar donde soñé ser, excluido siempre, ajeno y marginal. Yo, he de confesar mi impotencia. Maldita sea. Cuando con un gesto suyo hizo de mí, papel mojado que hoy soy yo en trazos de tinta aguada.

2005-11-14T20:48:00.000+01:00

Las manos se reservan caricias escondidas,
no dan su calor por temores que se guardan en los bolsillos.
Esa mujer no puede hablar,
su boca no puede abrirse ya más.
Ese hombre, no puede; penetrar.
Impotente, no puede.
Se arrancó los ojos para no saber.
El miedo lo hizo impotente.
La risa no habla por la boca de la verdad.
Está punteando. Cada vez, cadavérico, deja la mano muerta y ya sus caricias
perdieron la vez. No hubo que lamentarlo. Dejó de ser sensato.

2005-11-07T21:09:00.000+01:00

Sujeto a cables, como quién mantiene la vida sujeto a un respirador artificial, a un corazón autómata, como quien hace la vida que le queda a través de un ordenador, conectado a redes; enredado en roles, enganchado a máquinas. Su cuerpo, el cuerpo que busca incorporarse y encarnar su amor , en otro cuerpo. Recuerda, amores perdidos. Dolores, olvidos.
Malestar, maldita sea. Amores perdidos. Perdidos sin haber vivido. Se han hecho hinchazones en los órganos.

2005-11-07T20:46:00.000+01:00

Hoy me estoy muriendo, en casa. Algo se esta muriendo en mi y me lleva. Me está matando. Si no es que ya está muerto, afuera, no hay nada, no hay nadie. El desierto ha llegado a lo Real. He soñado que venías a verme al hospital. He hecho locuras para que tú vinieras. Muchas veces lo hacía. Seguramente fué eso lo que me puso en esas condiciones ante ti. Dejado, alejado, jadeante, jodiéndome, jodiéndote. No le pongo más resistencia. Estoy enfebrecido. Olvidado. Es demasiado loco. Es demasiado loco. Demasiado.
He cagado toda mi vergüenza y me bebo otra cerveza. Poniendo puntos, de capitón, a cabezón, que me sujeten. Maldita sea, les digo.

2005-11-07T20:21:00.000+01:00

Toma un trago; pega una calada; tira una línea de lápiz.
No sé qué, no sé cuantos.
Siento rabia. Siento rabia de tener que venir aquí, a mi escritorio, para poder entenderlo, para poder no fugarme en escapadas de muerto. Aquí voy y me pongo a intentar ser, lo que no puedo ser de otra manera. Me lleno de rabia. De sufrir por reconocer mi pequeñez, mi obligación.
De tener que hacer para poder tener. Les parecerá ridículo, estúpido. Yo me jodo. He de refugiarme en palabras, sí, porque no tengo caricias. Por eso escribo. Porque me duele. Porque no sé nada. No sé dónde ir, ni adónde voy. Transito, medio muerto de miedo, medio muerto de dolor.
Me cago en Dios. Hoy he de decirlo. Ya Dios ha muerto. Hoy he de decirlo, sin miedo a que me parta un rayo. Bastante me ha jodido ya. Y hoy, erizado de frío y soledad, me cago en Dios. Porque no sabe quien soy, no me reconoce como hijo suyo, me ha abandonado. Siento esa rabia y ese dolor de no saber quién fue mi padre.
Tomo un trago, después vomitaré. Sea en palabras, en gemidos y jadeos.
Sí, sólo como nunca, sólo como siempre. Jamás se ha colmado, se colma, ese vacío no es de este mundo. Ese agujero absorbe fuerza, deseo, posibilidad. Deja nada. Eso es nada.

2005-11-07T20:17:00.000+01:00

Hoy hubiera querido estar más tiempo en la consulta. No estaba cómodo.Lo estaba pasando mal, pero tenia miiedo de salir. Porque lo iba a pasar mal afuera, y estar sólo otra vez. Ahora no estoy pasándolo bien. No puedo soportarlo y me pongo malo. Estoy escribiendo intentando sujetarme.
Voy a sentir vergüenza si finalmente envio este mensaje. Entre mi deseo de hacerlo y la vergüenza de hacerlo no se qué me va a dejar peor. Creo que te hago una putada , pidiendo ayuda de esta forma. ¿Me voy a quedar mejor si pego un grito de ayuda, o me voy a morir de vergüenza? Hay cosas que no me pueden salir por la boca en el diván. Ahora digo esto; ya me dirás si he sido un loco, o un hijo de puta.Seguro que estoy como un perro esperando respuesta.Una señal de afecto. Decido no señalarte con el dedo, envio S.O.S en una botellaverde que tiro a través de lapersianaverde.

2005-11-05T22:46:00.000+01:00

El tiempo perdido. Me atormenta aún.
El fantasma de la corrupción, y la degradación. Me espanta mientras.
El deseo invisible, el deseo que se escapa y del que no se sabe nada, me tiene atado a una silla.

2005-11-05T12:19:00.000+01:00

En su mirada ausente, en su iris absenta. En el fondo de la pantalla fría de su mirada, helada, se adivinan las imágenes soñadas que la mantienen en ese trastorno de ausencias y vacíos.
A través de sus labios, secos, finos, se abre la boca de la verdad. Esa dice todo lo que jamás se ha dicho.
Abandonad toda esperanza.
En el infierno de la oscuridad de su deseo, a traves de su mirada ausente, de su iris absenta, ella recuerda.
Ese gesto la mantiene atada a una silla, como quien ha sido desposeído de voluntad.
Un juego de bondage llevado al extremo. El olvido.

Je suis desolé

2005-11-04T21:53:00.000+01:00

Jesuis Desolé, nick-nicho.
Un titulo, que mancha un papel, como un pincel que prueba su carga de tinta sobre papel de arroz.
Una manera de empezar. Veánlo como mancha, como pueba de valor, como cagada, como descarga, o como les de la gana. Yo qué les voy a decir como tienen que interpretar.

No creo que sea necesario volver a entrar en el chat, para volver a enfadarme, más de lo que ando estos días. Hoy pensaba en estimular mi enfado metiéndome una dosis de rabia más con la finalidad de descargar en mi palabrería la mala hostia, la indignación y mi estupor ante una realidad que no puedo entender, soportar, tolerar, y que me ha llenado de mala virgen hasta llegar al colon, colmo quería decir. Con su permiso...¿podría cagarme en la ostia?
Bien, una vez manchado el papel, y con los dedos llenos de mierda empezaré a dibujar figuras. Ustedes verán: he llegado a la conclusión de haberme equivocado al elegir la homosexualidad como campo en el que conseguir más y más fáciles encuentros sexuales. Es cierto que hubo un tiempo en el que sólo tenía que pasearme por un parque, un área de servicio o incluso apostarme en un meadero de un centro comercial o estación y conseguir fácilmente sexo. Nunca, sin embargo quedé libre de sentirme avergonzado, vil y sucio; pero conseguía mi objetivo: una polla, un culo, dos, tres o más.
Bien: ya no suelo frecuentar sitios de tal tipo, entre otras razones porque apenas quedan lugares así, o si me estiro un poco, tendría que decir que aunque no hayan dejado de existir, ya no son lo que fueron entonces y a mí tampoco me vale igual conseguir sexo en sitios así. Porque cada vez son menos frecuentados, porque los que los frecuentan son gente, que hablando en términos de mercado, son de la peor calidad y de escasa fiabilidad; porque la gente se ha perdido y entretanto desencuentro, porque hay chats, líneas telefónicas de contactos, secciones en la prensa de contactos, anuncios de putos, casas de putos, e incluso agencias de emparejamiento (dejaremos lo de matrimoniales para los hetero, y luego hablaré de porqué digo esto), y existen los ordenadores, las webcams, los telefonos móviles, con cámara y todo, y esto ha llegado a tecnologizarse tanto que lo que es sexo ya no es Real. Un buen consolador, de tamaño adecuado, una webcam, teclado, guantes, máscaras y un nick. Un nicho desde donde antes de estar muerto estoy encerrado. En mi ciberarmario. En el ciberespacio de los deseos sms, msn, chat, web, act/pas.

Leí a Beatriz Preciado, el manifiesto contra-sexual, y al hablar de la tecnologización del sexo, no puedo sino recordarla, y pedirle ayuda para entender, yo, es que por lo visto no acabo de entender.

Flash-back: Barcelona 1988, terraza del desaparecido café Zurich, dos chicos sentados en una mesa próxima se besan gustosa y desenfadadamente a la vista de todos; qué se esconde en ese mundo secreto de deseos y pasiones entre hombres? Le pongo puntos suspensivos...ustedes ya me entienden.
(no puedo dejar de recordarles que dibujo palabras cargadas, como son las pinceladas en mi pintura de tinta y mierda).

Trataré de retomar el hilo. Y la cordura. Yo estaba muy cabreado, todavía me acuerdo.
Con lo que a mí me cuesta ceder a mi deseo: entiéndasemen.

En esta pintura se me hha corrido la aguada. Aprecien ustedes la gestualidad.
Hablaba de desencuentros. De caminos equívocos. Así quería decirles cómo yo-no-encuentro lo que antes buscaba. Ahora busco un hombre, y no-encuentro ni restos, ni rastros de hombría. Los hombres han dejado de existir, sólo quedan sus nichos, déjame decirlo, maldito corrector, sus nicks.

Hoy no piso esa estera estéril de recados y paquetes tumefactos de soledad. Hago una happy-hour con amigos en el bar.
Luego les cuento.Alguien ha estando dándole vueltas a esto mismo. Esta noche hace viento y esa ráfaga fresca de Noviembre ha hecho desaparecer ese pestazo que había en las calles de Palma.
Esta noche sí . ‘Su potencia enunciativa radica justamente en lo que su inviabilidad pone de manifiesto.Ponen a cada quien las canta y a cada quien las escucha frente a un vacío de sentido y de acción que no sólo denuncia, también interpela a inventar nuevos sentidos, a inaugurar formas de acción’
Me jode tanto, no encontrar salidas como tener que salir. Ya ves. En esas estamos.
Reconocer lo inaceptable

Antes decía que he pensado en lo equivocado que estaba de que encontraría tanto sexo al hacerme gay. Si pensamos que ser hetero sería diferente volvemos a meter la pata. Mira qué coño hago yo esta noche como polloncaliente en el chat.
Un hombre ha hablado
Intenta manejar las palabras, lo hace de muchas formas diferentes. Mejor enlazadas, contruyendo un discurso, o buscando en algunas , miradas nuevas.
Ha escrito. Y ha excretao, tb.
Ha pintado. Ha escupido.
Ese cuerpo pulsaba tio.

Se corre unas líneas mas abajo.
Ese no se da en unas líneas, más, ni más abajo, ni en unas rayas más.
Ahora las pinta.
Ese se da en canal. Pero no pone la cara en un perfil de esos. A mi no me rajan.
Prefiero que hablen, incluso bien.

Lanavaja me la saco yo pa cortar el pan y pachulería lamía.

Estauna mariposa nocturna volando por mi pantalla de plasma infectada por virus azules.
Todo su cuerpo se convulsiona, y gime , al bode de un goce loco y enfermo.
Todo lo que esta fuera y lo que no se ve lo ponen al frente de luz de escritorio. Y en ella se pinta, maquilla, inventa y se inventa y le hace que le pregunte quien es la más bella cometiendo lapsus digitales. Todas las cosas eres maría, la mas bella maría.
Yo he elegido este vestido para ti, sobre tu misma cintura. Es verdad.

Su cuerpo también se tira pedos y con eso habla tambien. Yo he oído hasta canciones de pedos.
Son cosas que le traen al pedo. Si para hablar de pedos tiene que mantenerse tan lejos, como para
decirlo como si fuese otro o estuviese muerto. Condiciones para que la vergüenza no lo embargue.

2005-09-17T03:49:00.000+02:00

Yo conozco bien a esos hombres
que me han dicho: Barcelona o Madrid.
Ya no queda más; apenas 30 metros cuadrados de espacio que me recubren,
espacio donde hago de la inmundicia propia cáscara y disfraz,
recogiendo los pedacitos de cosas mas preciosos para adecentenar y lucir la fachada.
En mi puerta mezclo los materiales más duros y los más polvorientos, amarilllo de albero y gris de ceniza.
Como esos hombres que me han dicho: Barcelona o Madrid.
Y de azulete monísimos cómo tiran sus líneas de polvo,
y sus culetes blanquísimos de cal de paredes que levantan en mi casa.
Esa imagen fijada en mis recuerdos, de hombres viriles, toscos y groseros, recortando plaquetas en cuclillas.Es morbo.
Mezclando en la maquina que hace cemento y recorriendo canales de radio
Ya llega la tarde y se prepara el descanso.

¡No te sorprende oír en el mercado a una vecina de esas gordas en baby, que mientras espera turno en la carnicería le hace a otra señora un chismorreo de actualidad al que tu estabas erre que erre como una monserga pegajosa dándole vueltas todo el día! En algún lugar te habías enterado de la decisión de la televisión local por la cual cancelaban la emisión, tras mucho tiempo en pantalla, del chat, que había por lo visto trastornado y metido en problemas a un montón de gente y que había conseguido que muchos de los que daban sus teléfonos en esos mensajes que cada vez eran más desvergonzados y selectos, hubieran llegado al punto de escandalizar por su impudor y descaro y poner en guardia la moral de algún rector.
El caso es que fuere lo que fuere por lo que esa noche no se emitía el chat, mucha gente solitaria de ésa que anda por los mercados callada, había perdido la posibilidad de ir a buscar carne en el mercadotel cuando esperaban, como tantas otras noches el número que a ellos les tocaba.
La pantalla muda y oscura se había apagado dejando abierta una ventana en la que se veía un numero de teléfono y que recuerda esas persianas abiertas que en Mallorca destacan del resto de persianas verdes cerradas.

lapersianaverde

2005-08-29T21:01:00.000+02:00

lapersianaverde
buscando maneras de hacerlo
pasó a hacerlo de la manera que sabía,
de repente; como hacía casi todas las cosas que se escapaban de su rutina, pero no como se suele decir:sin pensarlo dos veces.Él sí,
había pensado miles de veces y siempre lleno de dudas y ansiedades.
Y la persiana casi siempre cerrada.
pero la abre,hoy.Éste empuja y abre.Era otro el que no podía,otro el que no quería.El que pasaba miedo.Yo conozco bien a esos otros hombres.
Kiss me harder
kiss me my love
yo salí de allí .Yo lo conozco bien.Y fué insondable el horror de esa degradación.

JADEO [ediciones sexiderales, Murcia 1997]

2005-08-26T17:02:00.000+02:00

Nos amamos sobre el bidé,
a duras penas sosteniendo el equilibrio,
tus brazos, tu peso.

Lengua húmeda en mi cuello
y su respiración ardiendo
en mis párpados.

El corazón golpeando el pecho
y gritando de dolor
poque te duelen las muelas.

Me acaricia por encima del pantalón
y me pellizca las nalgas.

Nos amamos en el salón comedor
sobre la silla y en el sofá,
viendo la tele con la perrita cerca.

Cogidos de la mano para empezar.
De algún modo los hombres
se demuestran ternura.

[+]

Vanidad

¡Arranca!, ¡vamos, arranca!
¡fuera!, ¡llévatela fuera de aquí!

Esa palabra sucia ¡puta!, ¡puta!

Ketty, Fru-Fru, Gina.

Amenazan con cometer una barbaridad,
ningún poder de disuasión
sería capaz de hacerlas comprender.

[+]

Escribir el tiempo perdido. Abierta la herida,
la úlcera perezosa.

Es necesario transitar por su interior,
no dejando un instante de habitar su vacío,
para no sentir ese dolor de abandono.

Hilos y elementos de costura y de sutura.

[+]

Hay un trabado paso
en el hacer de cada día.

Un tramitado asunto
en la conversación de cada día.

Un mensaje oculto
en cada mirada que te deja.

Una palabra que necesita un lugar
donde decir tú, y yo sin tí.

La deriva de la letra y de los besos.
Un abrazo, un beso.

[+]

El placer se da en la estación
en el apeadero y en la comunión.
Compartiendo la comida más deliciosa
cerca de la muerte y de la soledad.
Cuando el vértigo te hace caer.
No hay quien te niegue lo contrario.
Seres unidos por velcro.
Haciendo el amor con una canción.
Prescribiendo la forma de las letras,
es el amor, dibujado en el papel.

[+]

Cosas que no dejan de morir
sin cambiar en algún momento.
Poesía, en algún lugar
o de algunas maneras que se canta.
Se le dice belleza y deja
un rastro de vacío, ausencia
que ha sido todo
en un espasmo que ha provocado
una caricia tuya.

[+]

¿Amor?

Sus afectos no van por ese camino
y eso que ha dicho, aunque le faltase algo de forma
nisiquiera parecía locura.

Hay algo en su alma
que su melancolía
se ha sentado a incubar.

[+]

Cigarrillos.

Donde me dice el humo
que espiras,
tras tu boca.

Me acercoa al lugar
que tu gesto ha mostrado,
la puerta de la habitación
que has preparado para mí.

Una palabra me sacará de allí
y quizá no vuelva jamás.

Me has enseñado un álbum de fotos
que quizá no volveré a ver.

Te has despedido recordando
mi nombre.

[+]

Es una pasión romántica
de sufrimiento, dolorosa.

Una cadena golpeando la carne.
Infinitamente dolorosa. La piel.

Pesada,
duración: cientos de años.

Diferentes colores hechos de lágrimas.

La mil dolorosa de las noches.

Todo eso de la noche.

[+]

Engarzado como un granito en un collar.
Partícula desprendida, pequeña perla irregular.
Objeto olvidado. secuela, entra en la palabra
como resto del que se desprende.

[+]

Delante de mi trabajo
sobre la mesa, los escritos.
En una dimensión de nulidad
la mirada se obstruye, y en su finitud
nace el dolor.
el sistema se autolesiona.
La angustia y el asco
se vierten por los conductos que vacían al exterior.
Repulsión y aversión. Zero.
Negatividad. Soledad. Soldado.

[+]

Quieres miel, para la garganta
y su dulzor.

Todas las cosas mujer eres.
La más bella. María.

Estás de vuelta mujer.

Vístete, el vestido elegido para tí.
Yo lo he comprado especialmente para tí.

Sobre tu misma cintura,
es verdad.

[+]

Es poco decir.
Y luego oscuro.
Unos metros de distancia que es separación.
Entre las cosas, los sentimientos.

[+]

Se altera el ritmo cardíaco
y si digo esto, es oyendo claramente,
sonar como en otro idioma
el latido y la palabra.

[+]

Salvaje todo el tiempo
sentado poco despues,
de este modo y en silencio, esperando
que se abra la puerta del comercio.

Me asomo al escaparate
y miro el reflejo de la gente,
que empaño con mi aliento.

Se ha borrado la señal, el beso
y quitan en mi frente
el cartel de las rebajas.

[+]

Se morirá de risa la carne
cuando acaricie los confines de tu cuerpo.
Diré que te he hecho mío
porque he querido decirlo así.

Sé que no hay palabra
que represente su imagen
ni que mantenga en sus labios temblorosos
la insostenible cuestión.

[+]

Voy a verte en el primer avión.
He recibido tu invitación perfumada
y pintada de colores.

Eres tú quien me recomienda salir.
Entonces prepararé la maleta
y saldré corriendo.

Yo soy el hombre que te hace reír
y sentir segura cogida de mi brazo.
agarrados por la cintura en el paseo.

[+]

Naufrago en escollos
que vigilan la orilla de tu piel.
En esa distancia
temo lo que suceda en mi imaginaCIÓN.

Sueño y rezo palabras y cuentos
que te convencen,
y mi risa es destino.

[+]

Jadeo. Tacho.

Se escribe mi solitario escrito
al borde de la cama.

Reconsiderando los caminos
que se pierden desde aquí,
una línea de lápiz.

[+]

Una poesía escrita
sobre el borde de tus labios,
que descubre y que condena,
a tí y al que besas, cerrando los ojos.

Unos minutos fuera del tiempo,
una distancia infinita
atisbada en un reflejo
en una rosa
una sonrisa mirada.

Una fotografía hecha por tí
que olvidaste en casa.

Recordarte no tiene más secreto para mí.
No te lo digo.
No tienes la culpa
de recordarme a otro
ni otra cosa. Ésa ha colmado
mi necesidad, como mi deseo
sigue andando sobre huellas indescifrables.

Gozo en la escritura
sobre el borde de tu boca
ardiente al besar y
desfallezco en la despedida
que me deja abandonado
y sujeto a su capricho.
sin más que
gozado en un reflejo
en la rosa
una risa mirada.

[+]

Poesías al dente, a dentelladas
la carne de las palabras,
ausentes de tu cuerpo, carne ellas,
vivas como deshechas. Vacías
como úlceras abismales
como el sexo.
Diferendia, di-di dentelladas, dardos, dime.

[+]

En cuestión de materiales, de hechos físicos,
manos agrietadas, efectivamente.

Hacer visible eso. Que nace entre los dientes.
A través de. Des de dentro. Afuera.

Formas, hechas para ver y tocar.
No. Decir. Significar.

Pero ha de ser carne viva. Piel sensible
emocionada. Tersura de labios,
rojo en barra. Difuminos.
El rosa transparente de la piel que tiembla.

[+]

Cometo una imprudencia,
miro al borde
de la pantalla fría de tu mirada.

Ha de haber una violencia monstruosa
que veo acercarse a mí,
desde que me observas.

Araño la pizarra. me duele ser.
Me escribo en la tierra. Tú.

2005-08-21T20:30:00.000+02:00

elena y jaime

2005-08-21T20:27:00.000+02:00

pintando en el patio

2005-08-21T20:26:00.000+02:00

rouge absolu

2005-08-21T20:24:00.000+02:00

amarillo

2005-08-21T20:05:00.000+02:00

San Salvador

2005-07-14T19:22:00.000+02:00

madera de cedro
naranjas amargas
marmoles de Carrara, travertino y Breccia rosso
raiz de cerezo
caramelos de violeta
y de flores de acacia.
Perfume de albahaca, romero y geranios.

2005-06-15T23:42:00.000+02:00

Digamos que quien escribe no hace más que, mientras raya con la punta de un lápiz, inscribirse como un ser deseante y pulsional. Sus marcas de grafito proponen puntos de suspensión en los que atar lazos que lo sujeten.
Se pierde camino de la letra, tacha, raya, marca. Esa angustia no encuentra salida desde su cuerpo si no es através de esa punta afilada. No se dice más que a sí misma.Porque no es hombre ni mujer; es angustia. Y si no hay más que angustia de castración, ¿qué pretende este lápiz? Escribe para dar forma, pero teme que esa forma lo atrape, lo de-forme, no quiere quedarse ahí, pretende seguir buscando una, otra, nunca es ésa. Y sólo en sucesión, en línea, palabra tras palabra goza de ser quien no se sabe, el que no toma lugar. Ni,ni ,ni...pero eso habla.
No sabe hablar de otra cosa. Se escribe a sí mismo. No ha tomado posición desde la que escribir porque no tiene lugar propio. No se sabe. Pero se escribe, se dice.
Este hombre no encuentra el lugar desde donde erigir una propuesta. Ha transitado por lugares de los que siempre fue ajeno y en los que siempre fue extraño.
Su cuerpo es el lugar en el que ha quedado encerrado. Es el espacio en el que se vuelca su dialéctica con lo ajeno. El vertedero de los dolores y de la frustración. No tienesolidez ninguna, ni fundamento y camina dejando un rastro de materia informe mientras se pierde borrándose a sí mismo. Se ha escrito en la superficie en la que desaparece.

2005-06-12T23:27:00.000+02:00

En ese momento volvía a sentir la urgencia de la huída; hacia no sabe dónde, pero eso empuja a salir corriendo del cuarto dejando atrás todo como quede, desordenado y sucio. A veces decía en broma que un día dejaría la casa en la que vivía de alquiler, solamente por no fregar los platos que se habían acumulado tras varios días de desidia y abandono. Quizá al volver de su escapada, cansado y derrumbado, no encontrase cosa mejor que hacer que recomponer la casa y recoger los pedazos que quedaban de sí mismo. Volvería a barajar las piezas de ese puzzle que era su imagen y colocar alguna acertadamente en esa composición que era su vida.
Cuando algo no encaja o algo no lo encaja bien, siente esa punzada de angustia súbita y se siente impelido a escapar, a bajar a la calle, a correr, a correrse, a correr el tiempo.
Nada nuevo. Viejos vicios.
Deseaba que sonara el teléfono y que alguien tuviera algo para decirle, alguien que lo sacara del mutismo en el que estaba encerrado y le permitiera pronunciar palabras. Este hombre se resiste a dejarse morir; se puede decir también que este hombre desea vivir, que no quiere ser esa noticia macabra que cuenta cómo han encontrado un cadáver devorado por ratas rodeado de miles de bolsas de basura.

Este hombre decidió un día dejar de usar sus manos solamente para masturbarse y comenzó a tantear, agarrando un lápiz, a diseñar las líneas de fuga que quería perseguir. Se rascaba la cabeza a veces, con la afilada punta de ese lápiz que empezaba a significar para él la herramienta con la que construir un espacio donde habitar, y al quedarse en blanco como la cal de las casas del sur, se iba angustiado al sostre de los miedos y los temores. Pero rayaba, con fuerza arañaba el papel, lo llenaba de tachones y de promesas. Algo parecía no poder discurrir.
Se levanta, va al lavabo, se hurga los oídos con un bastoncillo; a la cocina, a la nevera, un yogur, la radio, el balcón, el sofá, el balcón, tabaco, tabaco, tabaco y sofá.
Ha escrito a lápiz, como le gusta, palabras de angustia y desesperación. No encuentra otras. Parece que no encuentra palabras que una atada a otra le permitan escapar de esa prisión de silencio y dolores.

Ahora, que si nos venimos a dar cuenta, se ha escapado ya. Éste dice que como quien no quiere la cosa algo le sale, empieza a correr lápiz en mano por encima del papel y venga, hasta un punto y se toma un respiro.

¿Será repetir demasiado la palabra lápiz si digo que corre por la calle con él sujetado a la oreja? Como si se acompañara de una mascota amarilla y negra. Ya no va solo.
Esa es la imagen con la que se lo ve cuando está de buen ver. Y esa podría ser la que daría gusto empezar a observar con más detenimiento. Ahí le cuesta arrancar. Pero se despereza con un saludo de un amigo que ha encontrado por casualidad pasando por la plaza de Santa Eulalia. Así le gusta porque le parece que por fin estuviera en un lugar querido, otro nuevo pero querido de siempre, que le hace sentir que le queda algo, que no está totalmente solo, hay un saludo, está la plaza.

Este hombre necesita encontrar otro con el que hablar. Y dejemos que ese otro que lo ha saludado antes, sea uno que tenga algo que decirle y que tenga su número de teléfono también.

Suena el teléfono.

El balcón. Una cita. Qué risa que da con el sol en la cara. Qué simpático. Poder salir a la calle a ver a alguien. Igual esta es una historia, y podemos continuar a escribirla[...]

2005-06-12T17:42:00.000+02:00

Caí en la cuenta que estábamos deslizándonos por una pista falsa. Al pedirte que me des pistas, me apercibo de que lo que hago es continuar zigzagueando en un slalom mortal hacia una meta prescrita .
Me despistas de un camino trazado de antemano por alguien que no soy yo. Me señalas pistas alternativas, espacios por los que podría transitar y me ofreces información sobre los posibles obstáculos y retenciones que pudiera hallar en el trayecto.

2005-06-12T17:07:00.000+02:00

VERÓNICAS
Paños que recogen el rostro de la pasión. La expresión del deseo y de la angustia.
Restos de un banquete, rastros de un ritual privado que se hace expreso en esas marcas que han sido impresas en las telas.
Maquillaje, mascarada, impostura, mierda en la cara. Más allá no había nada.
Han sido gestos significantes para buscar un otro. Un grito de Munch estampado en la cara.
Nos permitimos sacar a la luz los restos de una práctica privada. No quedan más que huellas como testigos de lo que pasó.
En busca del último término en que se jugaba su prestigio, no halló gesto más sofisticado en la pintura, que embadurnarse de mierda la cara. Cosideró detenidamente las implicaciones que eso trae consigo. No tiene la más mínima trascendencia y eso lo hace útil para nuestros propósitos.
No quedan, no hubo cómplices, ni imágenes, ni nada que atestigue. No hubo espectadores ni voyeurs. No son necesarios en esta práctica. Sólo un cuerpo goza en esta acción, convocando en su circuito de goce los rostros siniestros de lo imposible.
Paños de Verónica que recojen el gesto de la pasión abandonada.
Si algo tiene que hacerse público de esa experiencia contra(-retro)sexual serán las telas embadurnadas de mierda que pintaba en el lavabo. Hiperespacio anal donde un espejo pone en evidencia la abyección de sí, en una gozosa sesión de fascino y retroproducción.
Al tirar de la cadena se dará por finalizada la actividad y, como artista en ciernes, se pro-pondrán en circulación como mercancías, y restos fetichizados de una transustanciación chamánica librada a solas en el lavabo.
Encuentro público de lo residual de una práctica privada en el espacio de lo social.
Otro momento performativo de la identidad y de la ubicación intersubjetiva.
Impostura, mascarada, mierda en la cara, de nuevo frente a otros haciendo patente las convenciones de lo social.

2005-06-12T16:52:00.000+02:00

VERÓNICAS

IMÁGENES QUE PRESUMEN DE VERDAD; PONEMOS EN CUESTIÓN LA FIDELIDAD AL ORIGINAL. NO PENSAMOS QUE EXISTA AQUELLO QUE SUELE LLAMARSE ORIGINAL EN EL SENTIDO QUE NO SABEMOS QUÉ REPRESENTA A QUÉ Y QUIÉN REPRESENTA A QUIÉN EN SEGÚN QUÉ MOMENTO.
QUÉ ACCION SEPARA Y CREA UN NUEVO SIGNIFICANTE QUE CIRCULA ENCADENADO Y CIFRADO.

PERFORMANCE PRIVADO
IMAGEN PÚBLICA

2005-06-12T16:45:00.000+02:00

TRAYECTO

Mallorca en la fase del espejo.

Puente aéreo.

Construir un puente simbólico desde Mallorca hasta cualquier otro sitio en el mundo es una posibilidad que tenemos los que vivimos en esta isla, tanto como tenemos la posibilidad contraria que sería la de vivir aislados físicamente, separados de otros lugares y de otras gentes que nos devolvieran la mirada y nos dirigieran la palabra.
Unos llegan y otros se han ido, como ha sido así desde siempre y en cualquier lugar, aquí y en donde se nos ocurra decir; unos nos hemos instalado en la isla y otros han estado aquí desde siempre. Entre unos y otros ha existido un espejo de agua dividiéndonos a ambos a la vez que haciendo posible la aventura de atravesar esa pantalla liquida que nos separa y que nos deja vislumbrar una imagen confusa y distorsionada del otro que somos todos, al tiempo que refleja una ilusión de completud que nos fascina y mantiene cerrados a cal y canto como una persiana verde.
El otro nos invade cómo una afección que nos trastorna, nos enferma de alguna manera. Hace que sa nostra imagte parpadee con visos a extinguirse o transformarse en otra que nos indiferencie y nos desdiga de cómo habíamos creído ser hasta el momento y desde siempre.
Frente a ese temblor de angustia que nos provoca esa sola idea, algunos optan por no crear otra relación con el foraster que no sea la de imposición de su ideal del yo mallorquín y muchos que acomodados en sus posesions miran al otro a través de las rendijas de su persiana y piensan cómo hacerles pagar un buen precio por parar por ses nostres illes.

2005-06-12T16:44:00.000+02:00

tsunami arrasa todo. Persona busca sentido,
y el cuerpo del otro que siempre lo dejó deliquidamente
se ha perdido en la marea.
Se busca sentido a todo esto.
Se busca desaparecido en la loca ola de angustia que nos arrasó ese día.

2005-06-12T16:43:00.001+02:00

Me puse a pensar si por alguna razón que se revelará en el tiempo, no habíamos acabado la relación bastante antes de lo que tardamos en empezar a hablar de ponerle fin. Tenía tanta confusión respecto a mis sentimientos que no sabía como mantener el tipo frente a ese tsunami de angustia. Y aún perduraban como contusiones y heridas en mi cuerpo las imágenes del dolor que nos había enredado en un juego absorbente y disparatado.
El personaje y yo mismo habíamos tenido nuestros más y menos durante dos años y medio aproximadamente, y mientras nuestro alrededor tiempo/espacio se reducía considerablemente.
Más se reducía aún mi capacidad de aguantar por más tiempo situación como ésa.
Ya para qué esperar más, se preguntaba la consciente en sus momentos más relajados del día, para qué posponer más aquella solución que tantas veces había vislumbrado y que como le tenía tanto miedo, nunca había intentado llevar a cabo.
Pensaba en algo así como en dique de sal frente a la playa. Veía colores chispeantes asomarse entre las rendijas de sus recuerdos. Aún no tenía nombre y veía su rastro de baba tras de sí. El miedo empezaba a hacerlo malo, tenebroso, ya podía morder otra vez.

2005-06-12T16:43:00.000+02:00

Bienvenido a tu nuevo escritorio
Superficie de teclas blandas y apetitosas
Que harán tu recreo, y tu trabajo mas fácil y agradable.

Dispones de hermosas formas de letras
y una colección de colores extensísima,
podrás correr con su ratón y sus cursores
correrte frente a su pantalla y descargar
en su mullido teclado
y ponerlo todo perdido//La escritura continua centelleando en la pantalla y corriendo
por la pizarra//

Ni la chispa vivificante del haiku.
Irritado a veces por el corrector
que no permite
ciertas formas y palabras
y te señala otras tantas que yerras.

Y resopla la bestia en la madrugada,
respira hondo y continúa escribiendo:
cibermonstruo de las profundidades abisales
de la letra
que surge a respirar y dejar el resuello
más hondo de su renuncia.

2005-06-12T16:42:00.000+02:00

Cómo podía él relacionarse con alguien si dudaba siempre y tenía miedo de decirle al otro una palabra que podía separarlos y que los colocaba en una posición absolutamente real a los dos.
Hablar de sida en el momento de darle un beso se convertía a veces en un pensamiento que mucho antes de que pudiera ocurrirle, y con qué deseo lo esperaba ,lo abstraía de todos los otros pensamientos que habían pasado por su cabeza con respecto a él.

Se inventaba formas y jugaba con los estilos de las letras para poder expresarle al otro el deseo y el dolor que lo trastornaban.
Y como si éste fuese el muro de sus lamentaciones quería contarle.

Quería que resistiera todo eso, que escuchara comprensivo y sin mostrar temor lo abrazara. No podía esperar más a tener el cuerpo del otro a su alcance. El deseo de su cuerpo desbordaba abriendo las comisuras de sus labios.

Estaba pasando por uno de los momentos más difíciles desde ya hacía tiempo y no deja de sorprenderle lo que vuelve a repetirse periódicamente, como si fuese una estación monzónica en su estado de ánimo. Hasta tal punto que ya dejaba de prestar atención a lo que otras veces le había significado algo. Había encontrando algo en el armario un jersey amarillo que había sido de él. No encontraba nada más que señales que otro le había dejado.
¿es que se estaba volviendo loco o qué?
Las comisuras de sus labios ya estaban diciendo todo por él.
En este punto siempre despierto y percibo una sensación de haber dejado todo a medias. No llegas a saber con certeza a saber que podría haber sucedido soñando un rato más.

2005-06-12T16:40:00.000+02:00

muro de mis lamentaciones
que refleja mi sombra y sostiene mis plegarias.

a mi camino observo las persianas verdes
y las farolas de luz naranja.

2005-06-12T16:39:00.000+02:00

rrrockweeel extraboooold
a ti te llaman la matona
dicen que dejaste daño tras tu paso, asolabas las ciudades erigidas en tus amantes.
pero dime ¿a quién quieres engañar?
persiana verde. muro.

2005-05-22T21:37:00.000+02:00

estoy solo, tan solo como cuando estoy cagando, pero peor, asi siempre, solo. Mas sólo que la una.y por mucho que pretenda contar espontàneamente como me encuentro, o cómo piensoo que cosas estoy viviendo(cosa que a nadie importa, y por eso la persianaverde esta cerrada), decía.. que te lleva tiempo tec lear y así tanto tiempo te lleva escribir, en ese tiempo se te van las ideas que emborrachándote locamente te habian llegado palabras e ideas, pero como te digo, en ese tiempo se insataura la censura, tu deseo de ser mejor, de pedir caricias, de pedir perdon,:sólo una vomitera que no la controle ningun esfinter te deja vacío y te permite quedar ..solo, como cuando cagas.

2005-05-07T14:42:00.000+02:00

hoy he abierto lapersiana otra vez, con una timidez y desconfianza que me hacía pensarlo dos veces mientras me azuzaba la curiosidad de asomarme.publico y privado//
impostación,simulación. mascarada.
son términos que se me ocurren ensayar.
pero como se ve,tampoco me pinta el lapiz.

2005-03-07T23:14:00.001+01:00

cuestión de tiempo y dedicación.
tiene pinta de ser eso lo de escribirse un blog; por lo visto por ahí, hay gente que se lo curra y por lo demás, un montón de escupideras repetas de baba y mala leche.
todo depende, me parece entender, de con quién te quieras juntar y que compañias pretendas frecuentar.
Pero esa es otra historia(dónde habre escuchado esto?), y no es el momento ahora.

2005-03-06T18:44:00.000+01:00

ORGULLO SARDINERO!!!!
Jo tía, quee fueerte!

Ha llegado el gran día en que los compadres de la sardina y de sus plateadas y brillantes escamas, con toda su corte de besugos, se echan a la calle a pescarse una cogorza de satén y purpurina, a eso del calorcito en Murcia, a lucir tan frescos, los merluzos, la escama como la que más. Ya nos contaran como les ha ido. A ver si unos se echan a la calle con las plataformas y las pelucas y otros luciendo barriga y peloempecho, y cada cual se lo monta como le place; al fin y al cabo la vida es un carnaval, dice la canción, y lo mejor es divertirse un poco. Dime tu a quién le amarga un dulce, ¿verdad?
Como esos ricos paparajotes y esos para pajotes tan guapos.
Queeremos más, más pluma, más escama, más amarillo limón y naranja fosforita. Murcia ,lo tiene, le sale la risa y el reproche por las grietas de sus muros, por las comisuras de la boca. Lo más curioso es que igual se abren para reprender, reprimir y sentenciar a tantos y tantas, igual que se les cae la baba con los desfiles de sus reinas de las huertas y con los bigotudos encapirotaos, primero barrigones de caramelos y penitencias y luego reinas del gin-tonic a plena escama por las calles del tontódromo. Es que es un lujo, de lujo, pero con menos salero que los salteados de fripozo. Y hay constancia que en Murcia hay tomate, hasta para exportar. Buena fama se tiene ganada. Gritamos por los balcones agua para todos y queeremos que corra el agua por el río, pero también reivindicamos la escama de los sardineros que discurren haciendo meándros por la glorieta, como la pluma y el pelo de la cabalgata de los reyes y las reinas de sexualidad callada, que no silenciada, ni por los pitos de los sardineros ni por pijos de capa española.
Que sí tía Paca, que un día es un día, que lo que cuenta es soltarse... la pluma, la escama, el refajo, el caperuzo.